时光匆匆，白云苍狗。所有的热情或者冷漠，所有的热闹或者寂寞，也许都可以归结为某种模仿或者标榜，最后却迷失为一声叹息。
真正的浪漫，只在每个人自己的心里，在他人永远无法触及的地方。真正的醒悟，是突然从某种迷失里找回了真正的自己，这正是我们快乐或者伤心的理由。
太迷人的东西，大多都不过是一种诱惑。无论是缘于一见钟情还是你依然耿耿于怀。它们如梦如幻，一如四季里那些如诗如画的风景。尽管，这些风景转瞬即逝，一如瑰丽无比的彩虹。
老子说，反者道之动。他是在说世间的人和事，还是指季节的流转或者我们的生命？可是，当一个个风景如画的季节来了又去了，去了又回来的时候，那一个个曾经拥有的日子却一去不再回头。
面对湛蓝安详的天空，我们仿佛再也做不到心尘无染；面对皎洁妩媚的月夜，我们仿佛再也无法心静如水。
在季节的轮回里，人生，是一种赎罪，还是某种补偿？
太多的时候，我们没有认认真真地享用每一个季节，总是等到韶华已逝，才蓦然留恋它的美好。我们总是以为，属于自己的日子还有很多，从不懂得珍惜悄悄溜走的分分秒秒。大多数时候，我们的生命不是很可爱，而是太狼狈。
或许，今生，最感到亏欠和愧疚的，不是对于他人，而是应该关于我们自己。
4
这个冬季，注定要沉浸到一种几近于彻骨的寒意里，虽然阳光依然温暖，未落的叶子灿烂如蝴蝶。
注定，这个季节，思考要多于欣赏，回忆多于畅想。虽然，会有许多东西，从来都不需要想起，也永远不会忘记。
关于身外的世界，与其说取决于眼光或者胸怀，不如说决定于某种心态。
可是，太多的时候，我们又太容易想当然。我们因此看不到事实的真相，与这个世界的距离也愈来愈远。
春、夏、秋、冬，一年又一年，多少代人就这样淹没其中，然后了无踪影。我想，曾经的他们，和现在的我们一样吗？
《易经》说，天行健，君子以自强不息。千百年来，每个人都在努力，每个人都在努力达到自己的目的。
可是，有时候，有很多的时候，明明是一厢情愿，我们却把它当成了毕生不懈的追求，明明是一种形式，我们却把它当成了左右命运的全部内容。
在芜杂烦琐的事实面前，什么才是我们需要的工具，什么才是我们应该认可的价值？
是季节流转得太快，还是我们的生命太短？
我们是太认真，还是太天真？
我们是太聪明，还是太愚蠢？
今晚还好，有点风
009 又是一个雨后。
雨，依然是落在了夜里，仿佛不愿意让人看到它的真面目。
早上，地上有些湿，坑坑洼洼的地方，有昨晚落下的叶子。
太阳高起来的时候，和人一起去了市里。
空气很润，街上行人不是太多，却大都行色匆匆，让人真正明白什么是形同路人。街两旁老树嶙峋，被日益浓郁的商业气息团团围住，仿佛很淡定，也很孤独。比树更高的是那些还在不断生长着的楼群，鳞次栉比，高耸入云，挡住了本来无遮无拦的阳光，制造了无数阴森森的暗影。
当我们以一种不可遏制的力量涌进这座文明之城的时候，它也正在以自己的方式惩罚着依旧贪得无厌的人类。竞争永无止境，角逐无休无止；欲望永无止境，纷乱无休无止。
这是一种文明，也是一种悖论。这是一种风景，也是一种诱惑。这是一种制造，也是一种产物。
又见到了那位熟悉的卖茶人。“秋茶下来了。”她说。
也许，人生如茶，当我们懂得品尝并且开始爱上它的时候，才会悟得出它的真味，也才会明白，无论哪一样生活，岁月的芳香，其实就蕴藏在那些真真实实的苦涩或者欢笑里。
或者，开始的时候，每个人都像一张白纸，寒来暑往，我们一笔一笔在上面涂抹着各种各样的色彩。然后，岁月匆匆，当我们仍然在人生的舞台努力的时候，不知不觉，曾经的色彩不见了，或者被又一种色彩覆盖。但是，最后，总会有一些色彩留了下来，忘也忘不掉。
今晚很好，静静的夜空里，除了几颗星星，还有一点风。
010 某个季节的背影
什么样的生长，都离不开温度和热量。 秋，从禾从火，在季节的延续和催化下，秋天里的一棵棵庄稼成熟了。
野外，一片空旷，一阵寂寞之后，崭新的土地上又萌发了一片新绿。
立冬已过，秋天过去了吗？
西风劲，黄叶落，阳光却依旧灿烂。
有一半的叶子落到了地上，有一半的叶子留在了树上。落在地上的叶子有时又被风吹起，一霎时没有了踪影和方向。留在枝上的仿佛是秋季里的花，它们在风的摇曳里，又仿佛是一只只黄艳艳的蝴蝶。
“八月剥枣，十月获稻。”属于那一树一树惹眼的红枣的季节，早已经过去了；属于那一阵阵诱人的稻花香的季节，早已经过去了。
这个季节，还会有什么能够留得住岁月的记忆？
芦花，一定是芦花！这样的季节里，只有芦花才可以担当得住那一片风景。
不知为什么，芦花总不肯从记忆里消失，季节一到，它们马上会映入我的脑中，虽然，它们离我已经如此的遥远。
它们真的对我如此重要吗？还是人到中年之后，所有关于儿时的记忆，会让人感到分外的留恋和亲切？就像我们到了秋的末尾，还在留恋着这个温暖的季节的一切。
可是，真的，仿佛很多年了，再没有能够亲眼看一看它们，或者置身其中重温一下那种灿烂静谧的感动。在那些挨挨挤挤、高高细细的芦苇丛里，还会依然伴生着一种叫作星星草的植物吗？当你静静悄悄走进那一片苇荡，还会有几只不知名的鸟突然飞起吗？
入秋以来，自己仿佛写下了太多关于秋的文字。这，是一种留恋，还是一种宣言？是一种厌倦，还是一种缠绵？
这个季节，仿佛很漫长，可是却没有见到一场淅沥而且缠绵的雨，也没有怎么见到古诗文里所吟咏的那种况味。取而代之的，是一种沉静而且孤独，一种悠然而且茫然的感觉。
“停车坐爱枫林晚，霜叶红于二月花。”这样的风景，只有在秋的末尾才可以看得到；这样的心情，只有在秋季的渲染里才会有。
这个季节，最美的应该就是那些山野里的枫树吧。霜愈重，叶愈艳，是完全不同于春花的一种写照和心境。
在这个季节渐行渐远的时候，它们在尽情燃烧着，无声无息，直到最后一片落叶。
011 每一个季节，都会有一种坚定
突如其来的一场雨，然后，晴了。
早上，有人在清扫着昨晚的落叶，很悠闲，也很认真的样子。依然会有风吹过来，把那些拢在一起的叶子忽然翻起，然后又飘向又一个地方。
立冬已过，一种很浓的深秋的感觉。太阳升起来，很红艳很清晰的色彩，薄薄的轻雾浮起来，更加凸显了太阳的轮廓。
新闻里有关于北方初雪的消息，远方早来的雪如此让人心动，仿佛那些皑皑白雪就在你的附近，出门就可以看得到，也让你忽然忆起所有关于雪的印记和梦想。
那些迁徙的鸟们，早已经在你不经意间飞向了温暖的南方。那些留下来的鸟们，依然在枝叶间打闹着，鸣叫着，踏实而且悠然地过着自己的日子，日出而作，日落而息。
这样的季节里，很让人油然而生一种茫茫然的感觉。凉风习习，天地寥远，无论在室内独处，还是来到户外，也很让人感叹一种季节的力量。
是不以物喜？还是不以己悲？
当某个季节来临的时候，有的东西开始了，有的东西结束了，但无论哪一种状态，都不可能再回去了。每个季节里，都会有一种痛，但每一个季节里，也一定会有着某种坚定。
仿佛永远是一种无休无止的轮回，实际是一种无法遏止的力量。所有的浮浮沉沉，所有的生生死死，在这条季节的河流里，都不过是某种不由自主的存在或者风景。
来来往往的日子。每一个日子，都仿佛如梦如幻。每一个日子里，都让人没来由地感悟着某种感悟。
在所有的季节里，有一种坚强，叫战胜自己；在所有季节的感动里，有一种坚持，叫心静如水。
人烟寒橘柚，秋色老梧桐。或者，不如转身回到依然温暖的屋内，给自己泡一杯好茶。如果你用心品，人生里的许多季节，许多季节里的许多日子，正如这茶的味道。
012 每个季节，都是一种痛
春、夏、秋、冬。
季节，一个个来了，又一个个去了。
似乎，永无休止，没有尽头。
已经溜走的日子，也许还可以看得到，因为，所有的季节，所有的风景和风情，仿佛如此相似。可是未来还会有多少日子，我们也许并不知道，因为那些季节还不属于你。
仿佛，我们留得住什么，都留不住季节。这是一种痛，也是我们人生的惶惑。
那些过去的日子，也许已经尘封进我们的记忆；那些陆陆续续正在到来的日子，却在一点一点唤醒着我们的记忆。
正如没有两片叶子是相同的，今天和明天永远不会重逢，人生里的很多时候，今天和明天的风景，却总是能够去昨天里找得到它们的影子。
可是，即使似曾相识，也一定是错过了季节，即使仿佛故地重游，也一定是物是人非事事休。
注定，这个秋天，漫长而且温暖。
“蒹葭苍苍，白露为霜。所谓伊人，在水一方。”关于秋天，这应该是最为美丽动人的文字，可是，这样的风景，仿佛很久再也无缘看到。
萋萋碧草，纵然已见衰微凋落，闪烁在叶尖上的露珠，却迟迟不愿冷凝为霜。依然没有足够强大的秋风，来把池塘里的芦花吹得摇曳多姿，漫天飞雪。它们只在阳光里静默着，仿佛等待着什么，仿佛正在用心享用着这个季节的馈赠。
即使会有雨，却也下得湿润而几乎没有秋意，雨后的空气，仿佛浸漫着海上吹来的风。水洗过的阳光下，可以看得很远，越过辽阔空旷的田野，远山上的树木仿佛更加的绿意盎然。
即使有风，却也来得乖巧，吹来了美丽的云，却吹不掉树上的叶子。阳光依旧会把空气晒得很暖很暖，秋风里，依旧有草的气息，有花的气息。
即使风有些冷，如果你待在只属于你的屋子里，你依然会感到很安宁很温暖，依然可以尽情尽兴享用眼前的光阴。
从来就没有一个季节是相同的，这个秋天仿佛尤其特别。该去的，迟迟不肯离去，该来的，迟迟不肯到来。在这样的惶惑里，仿佛正在期待着什么，又仿佛早已经失去了什么。
在这样的季节里，有些风景仿佛那么近，有些风景又仿佛那么远。
在这样的风景里，有些感觉仿佛那样模糊，有些感觉又仿佛那样清晰。
每一个季节应该是美丽的，可是，当我们日日夜夜在其中消磨，却又总要抱怨其中的一点一滴。仿佛，在那些来来去去的季节里，永远可以找得到我们难言的痛。
可是，这样的幸福或者欢喜，会永远留在这个季节里吗？毕竟，生命的长长短短，总要伴随季节的风风雨雨。
有些东西，仿佛已经抓住了，却又如穿过手中的风，看不见一点踪影。有些东西，正如树上的那些叶子，季节真正来临的时候，注定要尘埃落定，不让你有一丝叹息。
无论哪一种生命，都永远伴随着季节一起生长。
无论哪一种生长或者老去，我们永远都在现场，逃避或者漠视，都只能是一种痛。
013 别
别，是某样东西从此处被挪到了另一处；就如，田野里的那些庄稼，被镰刀收割后，撤离了生长的地方。从此，大地一片安静，尽管你的眼中，依然依依不舍，依然留恋那曾经的风景。
别，是从心里，把什么硬生生地挖了出来，那空着的地方，会永远没完没了地痛。因为，那被肢解的，是自己身体的一部分，它们曾经是你的依赖与温暖。
所谓忘掉，或者高高挂起，不过是自欺欺人。无论别后，还是一别经年。本就天涯陌路，从此两不相扰。不用等候，也不用问候，哪怕一字一句。
两看相不厌的，只有两座山峰。
没有谁愿意回忆，回忆里，都是痛。换不回那些逝去的岁月。就如，山脚下的一丛菊，被人移到了园囿里，没有了山野的月和自由的风。
“昔我往矣，杨柳依依，今我来思，雨雪霏霏。”是在我们离别的时候，看到了那些依依的杨柳；是在我回来的时候，大雪纷飞里，却再也见不到当年的你。
志摩走了的时候，没有和谁打招呼，也不是因为什么约定。可是，他带走了西天的云彩，再也不留一朵向我们招手。
九月，十月，整个的暖秋，都是自己的日子。
鸟雀们欢闹着，它们永远离不开那棵树，也永远不懂这个季节里候鸟们的迁徙。枝条间的叶子，不再是春天里翻飞的黄蝴蝶，一阵风来，就再也回不到原来的位置。
当离别成为一种解脱，挂牵和留恋，也就成了一种荒诞。一切，应该回到出发的地方，走向它们来时的方向。
就如，一片叶子。某个季节，留在树上；某个季节，落进泥土。
就如，那些泥土。某个季节，千里冰封，万里雪飘；某个季节，鲜花遍野，芳草萋萋。
当某个季节来临，某些风景早已经无影无踪。有一种离开，会让你真正看见了自己。
暮云四合，残阳如血。天地交泰之际，日与昼道别之际，夜再次降临，梦的美丽诱惑再次开始。
聚，是因为散；别，是因为离。所有的季节，都太匆匆；所有的风景，都只剩下了背影。
忘掉，是为了一种纪念。你走了，留下了整个的你。
014 北国之秋，别来无恙
一层秋雨一层凉了。
这是郁达夫《故都的秋》里的文字。
是的，一场秋雨过后，天气真的就凉了许多。
这场不大不小的雨，落在了夜里。记得是在将睡未睡的时候，窗外忽然有了淅淅沥沥的声音，于是就明白，一定是下雨了，于是竟然睡意全无，脑海一片清新和清醒。
