死亡想要涂满诗意，于是它暗地里飞出翅膀。
那个夏天，树叶缠着蝉声，在跌落的同时也获得了翼。站在树下的我的眼中被刺入一些秋的颜色，起先是星星们自愿将自己涂满树梢，宛若一个冷静的暂停，然后无数的它们扯开注视，逐渐低飞了出来。也许过不了更久，或者比想象的更长，我看见的它们总是在无比满足的状态下离开的。那之前它们飞过。
这些避免不了那个字眼的它们，这样请求过：让我飞，我可以付出一切。或者说，我不能没有一切，因为我要飞。生存和死亡的矛盾总是存在着，也诱惑着许多人为之选择“飞”与否，没有尝试过飞的生命，也许并不遗憾，因为没有感觉的栽培也就毫无可惜可言了，真正会惋惜的恰恰是那些已飞的。也许是时间过于短暂了，“飞”随意给出一个磕伤，也许是换取不那么值得，“飞”直接将它们带向句号，并扼杀一切重来的机会。过程中，充满速度感的风是最好的抚摸了，即使偶尔它吹错了方向。可你并不后悔吧，也无法后悔一次。有时，那些可以自由翩飞的生命是常常值得去羡慕的，这也是我为什么站在树下的原因。总想亲眼看看，金色叶子是否在发自内心的飞，那些“沙沙”声又是否是无憾的笑声呢？答案应该是肯定的，不然，秋天就不会给人类那么多诗和类似薄脆饼的清脆死亡，“咯吱”，空气里充满干燥的愉悦感，而你不会知道又是哪片想飞的叶子。也许并不能亲手栽种蔷薇，但至少可以在死去的高度中喷溅蔷薇。每到秋天，看见金色弧度从树枝流畅的一路写出，我就想到这些，止不住地想到某些美。
总能在童话里摸到你的翅膀，在文字里带出风的速度。也许是飘，也许是再轻一些的走路，你的喉咙里含满风和想象，脚尖总是绕满芭蕾。我见过你，或者没有见过你，你却一直看见我。在这之前，我一直将你定义为完全的美。即使是带来可惜的结局，秋天和我都并不遗憾。至少我们一个获得了诗，一个获得了翩飞的满足感。脚下踩出的是无尽的语言，哪怕只是些“沙沙”声。飞的高度已经被送到最高，巨大的黑色羽翼张开，就可以容纳一切的样子。我的脚底已经没有飞的欲望存在，也无法从落叶那里寻求帮助，弹出一双新的感觉。唯一能飞的是我的心，就像人们所画出的尖心和白色羽毛的组合。可我不敢说，他是否也愿意不顾一切的飞。因为除了此时，一切都是未知的，我无法替任何人说是。
我以为的飞总是自由滑翔的流体，以为它们能在速度中捏碎一切痛苦。可偏偏另一些它们说相反的话。麻雀和其他在城市较为多见的鸟类是“飞”的具体象征，和叶子有些差距的是，它们并不认为这是一种幸运，很多事物总会突然蒙住我的眼睛，让习惯黑色的它再次习惯明亮。明亮在于它们只是一把猎枪吧，或者和风一样矫健的双腿而不是双翅。见过死去的鸟儿在我脚下什么都无法表明的样子，可一切已经表明了是什么加速了死亡。天空低头就可以看见的，宛若蛛丝一般的电线，铁丝网总是优美地缠绕在一起，挂不住风，它没有更厉害的能力。事实上，见过多数死亡的鸟儿都不是最能震撼视觉的，让我惋惜的是，是飞造成了这一切，当然还有速度和不合理的某些布局。让鸟儿来学习人类的行走吧，这样幼稚地想过。可又能如何保证接下来的它们是安全无恙的，可以一生像我们快乐地走路呢？在双翅和双腿面前总有一个不平等的定数，我以为的飞，主宰飞翔的翼，选择了用落体的方式看似诗意离去的叶子，只是我以为的美丽的“飞”而已，是它的表象涂抹的微笑，谁又能说，它们不是想在地面上更实际的跑步，不那么没有定数的飞，前面就是雷电或者电线杆吧。就像我想过的，如果是一直这么行走下去，前面就是更高的山或者铺满玻璃碎渣的路面，我的四肢总不能如愿地张开较大的幅度，如果飞，能飞，这一切就会解决了吧？我们彼此违背，彼此矛盾却又互相羡慕。这是羽翼带来的双重否定，可多数情况下，我还是愿意想象一下漫步云霄的感觉。
结果是不重要的，就像当初飞向自己影子的叶子们，它以摔碎整个秋为代价，为了完成某种未知的想象，于是连死亡也被感动了，它帮助它们也给予从未有过的黑色双翼的华丽。不得不说，即使看不见，这种坠落一旦发生，连想象也是一种惊人的美。
我以为，想象，并期望有时比现实更重要，它不用告诉你该怎样飞，飞去哪，而是小声说，如何想飞。这是翼从来只告诉我的美。
