"你的诗比你的人内向。"他自信地微笑道。
我点了点头。
"你也喜欢写诗？"
就像问"你也喜欢****"一样，写诗可不是什么时髦的玩意儿，我们中文系真正喜欢文学的人可不多，我写诗纯粹是偷偷摸摸的。
他点了点头，道："这么跟你说吧，我要是还呆在学校，下一任文学社社长就非我莫属。"
"我的诗写得怎么样？"确实，还没有任何一个人评价过我的诗。
"你要我说假话还是真话？"他真把自己当个评委了。
"还是真话吧！"
"第一，蛮有才情。"
"还有第二。"
"第二，模仿的。"
我心中有点不悦。任何一个作家，如果被人点透师承，多半会恼羞成怒，特别是那些功成名就德高望重的。而任何一个作家，最初的一课必然是偷师，就像《低俗小说》的导演昆丁-塔伦蒂诺所说，艺术作品都是抄袭拼凑的结果。不承认者，只能说是不诚实而已。
不过既然被说中了，索性就摊开得了。
"为什么说是模仿的？"
"我们学校写诗的，也都是这个味道，海子的味道--模仿是这个时代的风气。"
兀凯歌的话击碎了我在诗歌里寄托的虚幻的骄傲。我对他有一阵恐惧后，又多了一阵仰视与依赖。
兀凯歌刚来那几天，泰森还会招呼道："凯子，吃饭了吗？"后来管得越来越少了，好像他已经成了中文系一分子。再后来，泰森见兀凯歌和我们宿舍的人混得很熟，就彻底甩开这个包袱。确实，从他来的第一天起，他就没把自己当外人，过了一两周后，他就认为阿庆那张床就是他的了。
我们也熟稔到喊他凯子。
但凯子的境况与他表现出来的自信很难成正比。有一天晚上，已经熄灯了，我也快入睡了，凯子抬起脚敲了敲床板，我把头探下去。
"去哪里给我弄根烟。"他悄悄道。
我不抽烟，也不认为抽烟是多么重要的事。宿舍都熄灯了，小卖部也关门了，根本搞不到烟，我想了想，道："没有了，明天再抽吧。"
"熬不住了，你想想办法。"
借着微弱的灯光，我看他一副瘾君子的可怜样，这才意识到也许抽烟比吃饭更重要。没有办法，通过一段时间的相处，我已经成为凯子最亲近的人。
我起身去敲老齐宿舍的门，在我印象中，老齐总是下课后在墙角点根烟，心醉神迷的样子，他是我能想起来的年级里唯一抽烟的人。我把已经睡着的老齐叫醒，老齐很不情愿地把烟盒递给我，我抽出两根，被老齐破口大骂，仓惶逃了回来。
凯子把我拉到阳台上，叫我陪他聊会儿。
他贪婪地吸了一口，把烟深深地吸进肺里，那烟瞬间就短了一截。他含着烟，很久，舍不得吐出来。我缩着身子，等他发言，他顺势把我拉着坐在墙角报纸上，似乎要长谈。
