卡特夫斯丢开被子坐在他那张空荡荡的床上。伊莱莎因为反对他去泰国的旅行，跑到她在乡村的女伴家去了。真他妈的是一种解脱。
他看了看四周，旁边时钟红色的指针显示着10∶
34。天哪，才10∶30？他是明天早上六点钟的飞机，晚上八点左右，他就喝光了两瓶杜松子酒，然后爬上了床，希望能睡一小会儿，但过了很久他才睡着。而现在，他却突然间清醒过来，呆坐在床上，心跳得非常厉害。上帝啊，屋里真热。他抓起被子来回扇动，希望能搅动屋内凝滞的空气，然而看起来这举动只会卷来更多的热气。他又骂了一句，然后打开灯，把两只脚荡出床沿，踩在地板上。由于他这次旅行走得匆忙，飞机会在曼谷滞留很长时间，他恐怕要将假期的时间再延长一周。但是要延长一周的计划很难实现：在竞争激烈的音乐界，秋季是一段重要的时期，这个时候要随时保持一个警醒的状态。
他站起身，光着脚去查看温箱。和他想的一样，它是关着的，但是温箱本身的温度却显示着八十五度。他又把手放在通风壁炉上，却发现壁炉上很凉爽。那儿并没有热源。
热。这正是杰瑞米曾抱怨过的。
他再一次提醒自己，现在是二十一世纪，而杰瑞米临死的那几天完全处于一种疯狂的状态。他走到阳台上，拉起厚重的窗帘，打开门锁，推开了玻璃门。一阵舒爽的十月凉风扑面而来，还能隐隐听到从楼下传来的车声。卡特夫斯作了几次深呼吸，然后来到了阳台上。在凉风的吹拂下，他逐渐找回了理智。这儿是纽约：坚实、现代而又充满理性的纽约。在夜色的衬托下，市中心的建筑群就像一座座发光的堡垒；脚下的第五大道犹如一道流动的光带，流过他脚下的时候，耀眼的白色逐渐转红。他又做了一次深呼吸，感到几滴冷汗从皮肤上滑落，于是他又转身回到了房间。屋里好像变得更热了，一阵阵刺痛开始慢慢爬上脊椎，直达面部，然后向四肢扩散开来。这种感觉很奇怪，他以前从未有过这种感觉，这种又冷又热的感觉。
他一定是生病了，就是这样。这是流感的前兆。
他穿上拖鞋，走出卧室，穿过起居室，来到屋里的小酒吧台。他拽开柜门，拿出一瓶庞贝蓝钻琴酒，一些冰和一瓶橄榄油，然后又为自己调了一杯饮料。一片相呐斯（一种镇定剂的名称），三粒泰勒诺尔（一种感冒药的名称）胶囊，五片维他命C和三小片桃红色的钙片，每样药都用一大口杜松子酒冲下。喝完这杯之后，他又为自己调了一杯，然后端着酒杯走到了起居室的落地窗前。这面窗户是朝东的，越过麦迪逊广场、中央公园，就是59街和罗斯福岛。再向东，就是皇后区西侧的土地。
卡特夫斯发现自己无法进行正常的思考。他皮肤上有种很不舒服的瘙痒感，仿佛身上爬满了蜘蛛，并且在不断地叮咬着自己。又仿佛是成群的蜜蜂：他觉得自己就像穿了件养蜂人的防蜂斗篷，无数的蜜蜂在他周围盘旋，用它们干枯多毛的细腿不断扎在他的身上，但又不是在蜇他。
卡特夫斯不得不提醒自己，杰瑞米那时早就疯了。当时，杰瑞米完全失去了理智，完全屈从于自身的幻想。这一点也不奇怪，他生活的方式一直都是那样。那么，就剩下另外一件事了：那件卡特夫斯永远也不愿意再想起的事情……
他疯狂地命令自己摆脱这种想法，又猛地灌下一口杜松子酒。他感到酒精和镇定剂开始发挥作用了。如果是在任何其他情况下，他一定会感到非常愉快、放松，心情也会逐渐平静下来。但是现在，酒精和镇定剂似乎对皮肤上那种奇痒、火烫、抓挠的感觉毫无作用。他用手在胳膊上摩擦了几下：又干又热，皮肤就像砂纸一样粗糙。
杰瑞米也曾抱怨过这种奇怪的燥热感——燥热感和那种味道。
他颤抖着把酒杯放了回去。不要多疑，亲爱的卡特夫斯。他只是生病了，仅此而已。他没有注射流感疫苗，今天的流感似乎也来得早了一点。感冒来得真是时候，刚巧就在他去泰国的前一天。
“妈的。”他吼了一句。杯里的酒喝光了，他还要调一杯吗？该死的为什么不呢？他抓过酒瓶，灌满一杯，又把酒瓶放回到吧台上。
我要来了。
卡特夫斯迅速环视了一下四周。公寓里并没有别人。
谁他妈的在说话？声音很低，比耳语的声音还要小；它更像是一种心灵感应，是感觉得到而不是听到的。
卡特夫斯咽了口吐沫，舔了舔发干的嘴唇。“谁在那？”他觉得自己的舌头变得很厚，感觉不像是自己的，连发音吐字都变得很困难。
没有人回答。
他转过身，满满的一杯酒从杯子里溅出来，淌得满手都是。他举起杯贪婪地往嘴里灌酒。不可能是那样的。他从未信仰过什么，所以现在什么都不会发生。上帝不存在，恶魔也不存在，生命只是一场漫无目的的旅行，当你死了以后，你就彻底死了。
受诅咒的上帝（原文为拉丁文。Maledicatdominus）。
他猛地抬起头，杯里的酒溅得到处都是。那是什么，拉丁文？这是谁在开玩笑吗？这声音是从哪来的？是他那群疯狂的说唱顾客中的一个吗，是哪个混蛋？或者，更可能是他以前的顾客？他记得有个海地的说唱歌手，曾恐吓说要报复他。这次很有可能是他，或者是他的手下。他们想用这些无聊的巫毒教伎俩来刺激他，让他得上心脏病。
“好了！”他叫道。“胡说八道够了吧！”
没有声音。
他的皮肤瘙痒难耐，而且又干又热，很不正常。突然，这种感觉不再是他的胡思乱想，他感觉得到，它已经实实在在地发生了。
那件事正发生在他身上。那件事正在发生，就像杰瑞米说的那样。
但那件事不可能真的发生啊，可能吗？现在是二十一世纪。杰瑞米一定是疯了，他一定是的。但是，哦，我亲爱的上帝，那些报纸上暗示的事情……那些警察并没有细说杰瑞米是怎么死的，但是那些小报却把尸体的情况添油加醋地加以报道，从身体内部开始烧毁，还有墙上的十字架标记。
这可能是真的吗，在现在这个年代？
他任由剩下的酒就那么泼溅在地板上，开始疯狂地寻找着什么。他的继母曾送给他一个十字架。他一直把它视为最珍贵的纪念品细心地保存着。上个月还看见它来着，在哪呢？他冲回卧室，走进步入式壁橱，近乎疯狂地拽开抽屉，在黑暗中摸索着里面的东西。袖扣、纽扣、领带夹和一些硬币掉了一地。
没有十字架。它在哪呢？
他又拉开一个抽屉，接着又是一个，粗暴地把里面的手表、珠宝和黄金抓得乱作一团。一声呜咽从他口中逸出。
十字架！他紧紧地握着它，如获大释般地抽泣起来，并把它紧按在胸前，不断地划着十字。
那种仿佛被蜜蜂蜇咬的感觉变得更加厉害。现在，那种感觉就像是真的一样，就像无数只蜜蜂在用它们小小的锋针在刺他。
“走开！走开！”他啜泣道。“我们的父亲，他在天堂……”上帝啊，接下来该怎么说？
他手中的十字架变得火热。耳朵也开始嗡嗡作响。他觉得嗓子里好像落了一层尘土，就像被灼热的空气塞住了喉咙。
我现在就要来了。
卡特夫斯颤抖的双手紧紧地握住十字架，一会儿指向这边，一会儿又指向那边，仿佛在阻挡某个看不见的物体前进。“别躲在我身后，撒旦！”他尖叫道。
现在他觉得十字架变得非常热，简直要把他的手指烤焦了。他周围的每样东西都特别热：他的睡衣、甚至眼睫毛和手臂上的汗毛都特别热，好像已经被烧卷了。
“走开！”
卡特夫斯把十字架仍在地上，大声地哭起来。眼前的一切又让他感到极度恐慌，十字架开始冒烟，还在地毯上烧出一个深深的烙印。他艰难地喘着气，双手在脖子上狂抓不止，大口大口地吞入一股股混着硫磺的空气。
他得出去。他得找一座礼拜堂，或者是去一座小教堂，一座大教堂，哪个都行，也许在那儿比较安全……
他冲到门口，刚要碰到门把手时，一阵敲门声响了起来。
卡特夫斯突然僵在那里，不知道应该感到解脱还是感到恐惧。是谁呢？
也许，是着火了？是的，当然了，就是这样：这栋楼着火了，正在进行紧急疏散。房间里的自动喷淋系统一定出了什么问题。“我在这儿。”他半感痛楚半感解脱地呜咽道。“在这儿。”
他一把抓住门把手，一股撕裂般的疼痛从烧红的金属上传来，他马上甩开手。“妈的！”
卡特夫斯不敢相信地看着自己的双手：掌心被烧焦了，还在冒着烟。手掌在摊开的一瞬撕裂开来，红色的鲜血和一些透明的液体顺着裂缝淌下手腕。门把手上粘着很大的一块皮，在高温的烧灼下，已经被烤得翻卷起来，散发出一股烤猪皮的味道。
敲门声又响了起来：缓慢、平稳，仿佛在敲丧钟。
“救救我！”卡特夫斯冲着门喊。“着火了，着火了！”
他感到皮肤上窜过一波刺痛，仿佛整张皮都被剥下来一样，接着他的胃里涌起一种怪异的感觉，仿佛有人在翻搅他的肠胃。他突然向后趔趄了一步。是他在门外。那种感觉又来了，那是一种由内而外的压力，使他身体内的每个部分都饱受这种压力的折磨。他发出痛苦地尖叫，承受着肠胃里的绞痛，痛苦地弯下了腰。他勉强支撑着身体，摇摇晃晃地回到了卧室。每走一步，尖锐的刺痛就像无数支飞镖扎在他的皮肤上。他的双眼已经蒙上了一层血雾。卡特夫斯清晰地感觉到，他体内那骇人的压力在一步步升高。终于，当眼前一片漆黑而他再也无法忍受这巨大压力的时候，随着一声类似煎鸡蛋的声音，所有的压力陡然消失，两股湿热的液体顺着卡特夫斯的脸颊汩汩地流淌下来。
他发出凄厉的惨叫，倒在地板上拼命挣扎，双腿疯狂地捶击着地毯，双手不断撕扯着头发和身上的睡衣，并试图把身上的皮肤撕掉，因为它简直太烫了，让人实在无法忍受……
我就在这儿，我就在这儿。
