一个阳光的快乐被放大的清晨，我坐在窗边敲打着键盘的手也不知不觉地被染上金色的笑声。几只大概是麻雀的鸟儿随意地踩下曲子的调儿，任意将音符扔向玻璃窗。她们站在露台上又保持了一小会儿的谈话，从阳光的影子里挣脱出来。她们大概是回家了吧？金色的温暖再巨大，再包容，可这颜色轻得没有含义，这里不是家。简单的答案，立刻轻易地否定了。
夜晚需要被重复，这重复没有理由。或许夜的深浅不同，今天我所看到的夜空是淡紫色，淡得似乎可以融化的那种紫。明天或许就是那种能够将一声喊声藏在背后的紫了，像是一个眼神压了下来。
这么多不同的紫色，但在庸碌的人的眼中却是遗憾地重复，那些颜色为此感到压抑和伤心，日子像是翻过了一本什么字也没有写下的书，深一层的内容在心灵不愿再探进一步的花园中，抽枝，发芽，最后也在不知不觉中凋零了。
似乎是很早以前的春天，我家楼下的花儿都开了。有许多是我叫不上名字的，但她们开放在花瓣上微笑的弧度没有名字。生命存在的时间相同，意义相同，都是由一颗种子变成了远处的一片颜色，而所谓自然的颜色是不存在轻重和地位的，鸟儿可以轻轻将它们之中的任意一个含在歌声的任意一个音符中，唱出来，变成自己的快乐。
那是一个跌跌撞撞的秋天，突然一个踉跄，一片黄色摔在了手心，时光很疼，尖着嗓子叫出了声音，那声音赶走了鸟儿的曲子。我把叶子拿开，手心上多了一块儿秋天的忧伤，喑哑着唱不出来。春天和秋天的手并没有直接地拉着，但我事实上觉得，一年中它们就是那样悄然地拉着的，一定是在我翻开一本新的书本开始，它们的手拉在了一起。
我为颜色而伤心，它们不过是一个不断叠加的过程，最终盖在表面的是什么样子，便是什么样子了，时光可以迅速地吹落旧的夜晚。那种吹落不会拥有“化作春泥更护花”的能力，更多的时候它只是一种意识上的抽象，我没有听见夜的叹息，但那似乎是没有必要的叹息。我知道，星星的喜怒哀乐都编织的很不紧密，风一吹，就会散落的到处都是。
这些被灌在手中和心中的流过，除了让人们感觉到眉头上有了皱纹静静地躺着，没有痛苦和眼泪，只是心中离开了熟悉的颜色和味道。说不出是什么感觉，我发现记忆和生活中，自然和社会中到处都有我舍不得的颜色。我忘记了是否对这彼此说过“再见”一类的话，或许连眼神的告别都被忽略掉了。
在小学时，一位很好的朋友送给我一个手掌大小的小熊，是我喜欢的布娃娃类型，用别针是可以别在小床的枕边的。如今，中学生活已经近三年的模样了，那个小熊别针不知道是什么时候坏掉了，小熊没有了别在我床边的依靠。当我发现时，傻傻地认为时光不过是被我捏成一个小团儿，随时可以展开它，湿润它，就像最新鲜的当初一样，永远年轻。
人们认知到永恒的唯一是苍白的话，任何事物从睁开生命的一刻起，就被告知一个不知道会放在哪里的结束。关于盛赞生命的文字有很多，我常常会停下来思考，那种意识上的保留，大概是秋天的一个深入骨髓的绿色。
小熊的改变似乎只是那枚别针顽皮的结果，我未曾想到更深的原因。是否有一双手正在穿针引线，那是时光的手，他把每一个人的丢失感都缝补在一片片的呼吸里，且没有针脚的凹凸感，这是多么高超而可悲的针法！我们的手抚摸过，很光滑。
风很凉，也很软和，像雨水落在手上，但风是不需要被烘干的。在自然之中，风和雨都是表述着浪漫而拥挤的灵感。灵感随着风，随着雨，就像是一颗健康的种子吃掉了阳光而生长是必然的。等绿色的植物长出了芽儿，便注定了色泽的深浅会在每天褪色。就像诗人们的诗歌并不是思想长期的代表者，而是一个时期的守候者，诗人们是灵感的守护者，也将长期作为守护者，将风雨，阳光，鸟语花香抽出思想的丝线而编织着。
还将必定飞过更多的鸟儿，她们会选择在哪一种颜色的心情中停留，或是将永远停留，如果推开一扇阳光的门，这些疑问会揭晓的。
