一大清早，父亲就开始把我的书从柜子里一本一本地拿出来，统统整理好，然后装进一些小盒子里。我们要把家搬回农村老家了，我感觉我们在县城借居七年，如今要带回去的只有我的这些书。
那一摞摞崭新的、从来没有被翻动过的书，被认为是我六七年来唯一的成绩。
那些书都是我的，却没有一本是属于我的。
未曾读过几本书，却在文学的世界里进进出出，苦耕不息。每个人都有自己的追求，走在这条路上，我不知道我的追求是什么。也许只是深藏心底，未曾爆发的那份虚荣。
曾经为了她，荒废了学业，也许有一天，为了她便荒废了一切。
拉开抽屉，里面放着厚厚一沓笔记本，全部写着记着我过往生活中那些零零散散的东西。早已走失不见的初恋，依旧美好如昨的友谊。或者一声欢笑让父母开怀，或者一滴眼泪让朋友心伤。
那些纸张上写着的是我的生活和宿命。那样的生活依旧继续着，永不停息，我不知道是喜是忧，或者什么都不是，百年之后，连浮云都不会记得，这个世界上曾有一个把文字当作梦的青葱少年。
一切都是默默的，默默地生，默默地死。我不喜欢那些太过吵杂的东西，但这并不影响我追求快乐，阳光是属于每个人的，我不会拒绝她。
文字是暗藏心底的一把刀，划伤的都是那些有心的人。
