或许，是一种复沓的寂寞？
我走过去，拾起那纸条，上面，竟有一个歪歪斜斜的字：雨。
这是某个孩子在某个时刻描画出的一种诗意啊！而现在，它正湿漉漉地粘在我手上。我，一时感动得说不出话来。
我把它重新安放在檐滴之下。
仍旧是那声音。
嘀——哒——
仍旧是黄昏中最好的一种慰藉，倾诉……
二十三.迷魂
我有迷魂招不得
——李贺
也许，我真的存在着迷魂的某种可能——
就象在你的记忆深处，守候一只鸟反复传唱的奇迹与惊疑……我是在你身影上雕刻春天的歌者，我说：因为你的身影，我只能，拥有，星空般灿烂遥远的踪迹。
我有迷魂——
招，
招不得——
——所以，春天正确；
所以，夏秋冬正确；
寂寞或者遗忘也渐渐接近正确——
甚至，疼与痛，苍茫以及怀念，荆棘穿越的花香，焰火边缘的天色……这些正确过的梦想啊……我在迷魂前的一刹，终于，可以说出了，我们开启未来的最初承诺。
二十四.清晨的守望
一生的守望有时只是一个清晨的守望。
习惯迟睡的我，总喜欢在星月下对着一叠白纸陷入冥思。我以为静夜的空渺总会在我面前揭开一点什么。我匆匆在纸上写着。而星语月迹中，许多作梦的时光就此草草去了，我不知道，当墨渍斑驳的鼾声举起浅芽，黎明的号角，已嘹亮出另一个日子玉露淋漓的新意。
在错过了无数晨光熹微之后，我终于也把一份清晨的守望，写在了自己的风声里——
看：长卷的黑夜被翻到尽头，月影坠下，溅起四野微光，一只鸟，正朝着一次虚构千遍的日出飞去……
从一个清晨里经过的生涯还会简单如故么？
我守望着。一滴水闪耀于花香丛中。时间正怎样改变着啊——从黑到白，从焦灼的许诺到惊喜，幸福已画好了自己的草图；惺忪的歌谣，让歌谣般的天空，滴下祝福与奇迹。
我守望着——苦痛被晨光遮盖，荆棘的影子，斜着，仿佛一串开花的梦呓。
或许，一个清晨的守望已长过了我们短暂的一生。誓言已经锈了——而你守望，平淡与琐碎，使千种曲折的行走，有了贴近伟大的勇气！
风雨里，我们守望。当朝阳的孩子说出未来，他也说出了我们守护年年的遐想。
二十五.过去的山川
岁去年来，山川总能给人以许多新颖的感悟，而岁去年来里，我们面对的，却也依旧是那一片过去的山川。
时光的严酷与肃然被一次永恒的静立推向远处。箭矢化为尘土。鸟翎之声被青苔覆盖。看吧，顺着倾斜的山势，雾岚中的手，又伸进了那片空朦的风雨。
是谁在一页发黄的纸上哑笑？多年前的天色如期降临。山川矗着——没有什么，能把岩石的日子，随意改变。
有人在暮色里忆及衰老的歧途，他看见最初的脚印惊起大鸟的啼叫。野水悬在梦中。一次苦痛，弄碎了呼啸的水滴。
而我想说出山川的动静，树荫迷离，我要说出，四季病句般的许诺。
有人为砾石中的种子歌唱。春天走着。赤脸的孩子坐在山上，仿佛落日，赤脸的孩子，懂得了简单的忘记。
离开花朵可以遇见什么？
零乱的墨渍徐徐卷过。水濯瘦幸福前，你的指纹燃烧——
一朵素描的火，浮起过去的山川。
二十六.蚊子
多少年来，蚊子就一直与人类共处着。大家的阳光照瘦共同的雨滴。蚊子单调的歌唱，令人不忍细听。
蚊子，其实是夜临前的一种预感，嗡嗡地，接近我们渐冷的血肉。蚊子把自己钉在我们的肤色上，微小的一点灰黑，凸露欲飞的欲念。
我们的梦境里总留有一条它们行走的道路。
因为熟悉岁月，我们也开始熟悉蚊子。在每一个地方，蚊子，精通穿透生命的技艺。甚至，蚊子把轻盈的企图安放在月光上，一任微风，吹动它们，无声无息。
谁是高举手掌而又徒劳无益的人？
谁正熟悉着那种攫取与歌唱？
夕光中，蚊子从容地活着，蚊子从事着曾被诅咒过千遍的事业。
而我们只能在一缕湿柴的烟雾中谈论旧事了。
一只蚊子，在我麻木的指纹上，亭亭玉立，宛如一朵花，芬芳出千种美丽绝伦的罪恶。
二十七.走近家门
家门不会是一成不变的。当四处漂流的人被光阴打动，家门，也在一年年更换着迎迓的方式。我不知道在眼下，这岁暮的风声中，家门，又将如何守候我迟缓沉重的脚步？
三十年——风霜的脸堆满辛酸，骄傲。攥着光阴长鬃的手渐已酸软。我，也可算是沧桑过了。而咫尺即是天涯——也许，自从挥别家园，我们，就再也找不到更好的理由，简单地朝家门走去。
人总在远离着，把一份亲情搁在远方，把火焰般的叮咛置于身后……人总在远离啊——绕过祖母的目光，父母的期许，绕过四季，绕过星夜与呓语。人总在远远走着。他不敢轻易回首，他只把一生的艰辛夯于骨肉中，他，只能珍惜着一滴滴穿越时光的热血！
也许，走得越远，离家门会越近，也许，忘却得匆忙，所以怀念也越深。而胎迹般缀在赢弱身影上的家园，熠熠闪光，仿佛一次忘情的遐想，一把参差的旧事。
没有什么可以躲过这岁暮的幸福与苍凉。
大风如诉。走近家门的人啊，请把你乳名上的那些尘灰，轻悄悄，擦去……
二十八.雾
经常在雾中出没的人，也许看上去，脸上更能具备某种别样的希冀。
啊，雾，这，是很大的雾——
你分辨不清岁月在以怎样的方式消散：那些飘渺过的，刺痛过的，甚至麻木过遗忘过的，都在风声中，不断，翻卷。
或许我正是那个因冷雾而常常忘记幸福的人，在雾中，我看见了，你阳光般骄傲的回忆。
——我在道路呼啸的泥淖中，接近自己艰难的梦想。
而我已习惯了艰难。作为远行者，我，始终会在大雾袅绕的苍茫深处，以艰难的吟唱，不断唤醒，我们最后的奇迹……
二十九.蜂
凭借芬芳活着，你们，以一种锐利的念头，爱护自己。
起伏的山峦上，草木佩带花朵的勋章。你们，总能把美与善良，酿成回味悠久的奉献。
薄翼上的阳光，闪烁种种温柔。春天是你们的道路——宽阔的道路——每片花瓣，正路碑一般，鲜艳地竖起。
你们在自己的飞翔里接近生活。
一次微小的震颤，属于花与叶的震颤，在轻风中。其实，所有芬芳的一切，也凭借你们而活着。我们曾谈论果实——这其中的一部分已成为我们的血与骨肉——我们也有理由谈论你们，蜂啊，采集生活的精灵，你们，坚持着甜蜜而优美的旋舞……
蜂在遥远的路上彳亍着。
蜂在花蕊中做人类渴慕已久的梦。
蜂，沉默。
我想，不能轻易倾听到的歌声往往也是最美好的。
蜂啊，从不简单地歌唱。蜂啊，只把歌唱的幸福与义务留给易感的我们。
——芬芳的飞翔里，岁月的响动，从单纯，渐至繁复……
三十.安慰
这世界总有一些人、一些事是无法安慰的，但这世界的每一个人，却仍有理由尽可能的学会付出和接受安慰。
比较而言，接受安慰似乎要容易得多，但既言接受，就预示着拒绝与疏离的种种可能。接受安慰者总处于生命中的低微之处，仿佛正以片刻的愁苦概括着自己的一生。而此际，接受便是一种选择，这选择既基于对自身处境的洞察，又源自对别人善意的趋合与认同。所以一当出现与此相背的情形，困顿者便只有拒绝一途了——拒绝安慰是悲壮的！在旁人看来，拒绝者虽常处于舍稻草而就浊浪的险境，但拒绝者自身却常能因此而幸福着：对庸俗安慰的摈弃使他们的人格趋于完整，并达到了一种悲剧性的至美。
人们当然更乐于做一个安慰的付出者。从某种意义上说，每个人都是救世主，他们总能在某时某地优于周围其他的人，并极有可能对其有所作为。小到一羹一食，大到家国人生，似都浮荡有安慰者分发出的善良与欣喜。可同样不容忽视的还在于，安慰本身也是一件极度艰难的事。安慰常常只能发生在曾经沧海之后，那么，除却巫山，又当愁云四合之时，安慰便也越发的苍凉起来了——这世界，原来竟还有那么多我们从未亲历的事物，要让我们努力以虚构的方式去参与、剖析、诉说……
安慰是一种思考，一种预测，一种遭遇。
而当愁苦者默默接受安慰时，安慰者，也被自己的安慰安慰着。
三十一.沉默
我看见了那第一个说出沉默的人。
我不知道他是谁。我不知道一块巨石喑哑生涯的份量。我不知道火的光芒如何覆盖天空。我不知道，所有无影的疼痛，又是怎样被深深埋藏在一些骨肉与血滴中……但我知道沉默——狼毫紧守着半缕墨意。花把清香摊在掌上。我知道：当钉子沉入幻想，弯曲的闪电，照亮了全部往昔！
一滴渐硬的水概括冬天。看，肩外的时光不也在想当然的沉默着么？谁，倾听过夕照与月影的声息？
谁倾听着？
千万遍询问找不到回答。刀刃已瘦。生锈的凝望布满长天。半堵残垣可以张贴的梦境堆在风中——哦，风，什么时候，你放弃了言说的勇气？
而我懂得沉默。有话不说，或者无话可说，这是怎样的悲哀和幸福啊！我沉默，忆起典籍中，一些破碎的字句。
我当然还会忆起其它什么……忆起追忆……而我沉默着。谦卑与骄傲纷至沓来。我沉默，仿佛一面冰冻的旌旗。
仿佛回味与遐思。苍天远时我没有理由失望，苍天近了我没有时间幸福。四季落光了叶子。最好的笑来自半张铁质的脸谱——我还能沉默么？
我，能不能也用沉默中不灭歌唱，为你，打制一串锐利的奇迹？
三十二.夜晚遐思
一个人独自坐对整个夜晚的情形毕竟不是很多的。在我们庸庸碌碌的生活中，夜晚，大都成为了一种梦幻的背景，抑或某种静立于晨昏间的摆设。而许多事就在夜色中出现了，罪与善，美与承诺——许多遐想的手，就这样，无畏地枯落，举起……
夜晚给我们的已的确太多了。休憩，呓语，预测，追抚……昨天的幸福连着今天的苦痛，拂晓前的深沉，写出阳光般的安谧。
没有什么可以比夜晚更为漫长。我们困乏地活着，为了夤夜中一个小小的位置，为了一束裸露的温暖，我们，艰难地活过。缥缈的启示点缀天穹，一星如豆，照着天下的岩石，以及温柔。
而有时，夜晚自杯盏中醒来。夜晚号叫。夜晚消瘦得一如我们翘盼年年的目的。
一个夜晚：火焰在诗句中做梦，大叶晃动，弦月下的马，将大段弯曲的绳影，嚼碎。
鸟声响起。
刀刃守护灵魂。谁说出了重复千遍的誓言？
一双写诗的手，抚摸着远处的奇迹。
