邱 天おおづ 色 调
还从来没在除夕晚上这个时候跑出去晃悠。架着自行车在十字路口，用摸钥匙来决定去路。左边繁华的街，右边通向微微的荒凉。但爆竹声却像是滥情的花一样四处开放着，让一片好闻的硫磺火药味悬浮在空中像一块沉沉的幕布。仿佛自己不是行在空气中，而是在一碗浓汤中梦游着。前后左右都被噼里啪啦的声音包围，好像我处在一场盛宴的中心。
这一条长长的直街上没有多少行人。有也仿佛是从雾中浮现的，不真实的人影。清晰的只有街边树上的鲜红色灯笼，伸出一丝橙黄色的手指，怯怯的拨弄着眼前沉淀着的雾。也没有多少车；这时反而一切忽然都放慢了，都变得小心翼翼像是怕打碎什么东西。我喜欢这样的气氛，忽然让人感到一种真实而荒凉的平静感，仿佛一个让人愉悦的真相最终终于显露在自己的面前。
整个街道是一张巨大的床，我们像一些孩子，只知道暖暖地赖在柔软的被褥里。所有的大门都平静地关上，看不出任何焦躁的欲望；尽管霓虹灯还在努力地闪着，但也仿佛刚被清水冲洗过，干净如同最初的眼睛。我像一艘船一样行驶在巨大的宁静里，包裹在无比的满足和浓雾连同那些微熏的火药甜味里。这时朋友发短信来说街上人不够多，没有过年的气氛。有点孩子气的抱怨在橙黄色的屏幕上挤挨着。我一笑，想像中过年的气氛，大概是到处的欢天喜地，连干枯的石头也会被感染得沁出喜悦的水珠的气氛吧？怎么可能呢。可爱的理想加浪漫主义者；或者，只是有点怀念的孩子气。
一点弱小的光忽然映入眼中。那是一支大红色的蜡烛在燃烧，没有任何屏障立在风中，火焰左右剧烈地摇晃着，烛影仿佛一个人，屈膝，折背，仰腰，挥手，曲腿，搏斗一般。金色的小烛台幽暗，像老人脸上的皱纹没有任何光泽。这是安放在一辆小推车上的，推车停在一座庙前。我知道，这些老人经常推着小推车，拢着一些佛事用的纸器在庙前卖。那一辆辆小推车沉默地，仿佛静静拴在小河边的船。
又回头看见那支蜡烛。依然在燃烧，边沿泛一丝微微的蓝色，好像在艰难地呼吸。我没有看见它的主人，也许是进庙里拜佛去了，也许是老人们一起相聚去了，但肯定的是，不会是和家庭团聚去了。蜡烛沉默得像一场战争，把面前浓雾烧出一个乌黑的洞，冒烟。而在不远处以及很远处，一团团火光像星星的祝福一样冲入天空。
忽然有点想念家，就像被子想念枕头，脖子想念围巾。
窗户里伸出的烟火棒调皮地吐着金色的舌头，没有什么引人的声息，但那是窗口旁那些脸在这个时刻的快乐所在。忽然也能有些温暖的感觉。
不知道这个晚上有多少转瞬即逝的光。12点的时候，和爸爸一起站在汽车旁听着震耳欲聋的爆竹声，看着川流不息的烟火们从天空中模仿阳光和星星的舞蹈，直到再一次被那种巨大的温暖和平静包裹。抓过老爸的手机想拍下一些，但总是犹豫，于是太迟，一次次留下遗憾。这世界上有多少来过却又不留痕迹的东西呢，烟火其实是幸运的，至少她们还被人仰望而赞叹过，也曾被遗憾过她们太短暂的灿烂。
不用留下什么痕迹吧。活过，爱过，欢乐过，痛苦过，挣扎矛盾过，作为自己，能够存在过，这是不是莫大的幸运呢？总是奢求的太多，反而忘掉或者感受不到了自己的存在。而面对烟花，反而像是第一次感到了我之为我的存在。真实的，就像我不曾有过害怕自己消失的恐慌一样。雾越来越越浓了，我却愈加安心。开着车灯缓慢地前进，仿佛我们是开在海水里，路灯消失了灯杆，只留下睡眼一样的光浮在水面上，海上小岛在慢慢地下沉，变成水中的梦幻。
我像一条鱼一样，渐渐沉在了黑色透明的水底；就像抱着我熟悉的枕头一样，沉沉睡去。
おだ 色 调
有时不太明白为什么要过年。在时间线上，任何时刻都没有本质上的不同，那么为什么还要庆祝、要狂欢、要有象征中的团圆？新年其实并不是新年，只是我们这样承认了，于是它就成为了新年。我们像切白菜一样把时间分割成规律而好看的形状，给每一条路插上开始和结束的路标，以此来扯动我们疲惫而耷拉的黑眼圈。或许没有被分割的时间是可怕而漫长的。想起《百年孤独》里，四年多的大雨中，人们包裹在一团混沌而未经分割和驯服的时间里，仿佛坐在一块硬豆腐的中心，所有的方向都是白色的，让人们觉得可以在等待中昏迷着死去。
得需要什么来帮助我们度过漫长的时间，不然我们永远也不敢想，也不能够盼望，坏的事情什么时候会结束，而好事什么时候会到来。活着就是等待；而等待漫长而黑暗。新年，或者节日们给了我们这样的借口。借助它们，我们有了安慰自己的理由，有了自己制造的一些希望；这样，活下去会容易一些。
只有这样，我们才能够祝福或者祈祷：“会好起来的，在新的一年里……”才能够知道，这盘棋总是在延续，但总有下完的时候。
又或者，我们只是需要一些刺激，需要什么东西来打破原来的秩序和规则，让生活不至于在塑料袋里憋闷老死，或者永远挂在窗台上最终成为一条咸鱼干。时间像繁忙的流水线，生产出批量的日子；如果没有加工这一道工序，我们手里握着的就总会像白面包一样苍白。
像焰火一样，给自己一个理由沉醉于虚幻。这样才可以理所当然地把天空看成麦田，把水泥地泛成海洋，把楼房看成城市的梳子，把树木看成饱满的笔。或者在酒和睡眠的发酵下和灯火一起狂欢，把月光揽成跳舞的女郎。“放纵！任性！找一支笔把眼睛涂成灯笼。”这是所有借口存在的理由。就算知道自己永远不能够改变真相，或者明了自己实际上生活在明亮的谎言中，我们还可以掩耳盗铃。
幻觉是内心的焰火。双手触摸到的都是明亮的谎言，而真相严肃而寂静，像层层果皮背后那颗赤裸的黑色种子。事物并不是出于我们的创造，而只是借助了我们的手：一把小刀，一张犁，一支鼓棒，以及种种的其他。某一天醒来，城市里已经空无一人。
