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夜有风。
微微的夜风将路边一盏油灯吹得忽明忽暗。
一个穿着满身油污的老汉把纸罩子扣在了油灯之上。
朱师傅已经在这里摆了二十年的小摊子了。
灶上有锅。
锅里有陈年的卤汁。
卤汁里浸的有蛋，豆腐，花生和蚕豆。
每天吃罢晚饭，朱师傅就会推着板车在离镖局一个街口远的路边支起这个小摊子，摆上几张矮桌，几张小凳，年复一年，日复一日。
来朱师傅这里光顾的大多是承天镖局里的镖师。
每当有人来宵夜，朱师傅就会端出四碟卤味，两壶老酒，然后笑着看着这些年轻的汉子谈论路上和土匪打的恶战。
日复一日，年复一年，常来的一群一伙的年轻人会突然少了一个，其余的人握着酒瓶哭得一塌糊涂，谁谁谁脸上多了一道伤疤，谁谁谁已娶妻远走。
朱师傅的笑容和他的卤味一样，年复一年，日复一日，从未改变。
寂寞，一旦在一个人身上生了根，发了芽，只能像卤汁一样，越来越沉，越来越厚。
近几年来朱师傅这里宵夜的人已越老越少，孤灯和陈年的卤味、老酒已不适应年轻人的口味，他们喜爱大酒楼，喜爱灯红酒绿，仿佛那种地方才能映衬出他们辉煌的未来。
今夜，只有一位老人在朱师傅的小摊子上喝酒。
这老人已饮尽十几壶酒。
老人已用手臂支在腿上，架起下巴，似乎已睡着了。
姓高的大汉领着宋氏兄弟朝朱师傅的小摊子走来。
姓高的大汉看见那老人的背影突然丢了魂似的对宋氏兄弟小声说：“快走，快走，这里不好，我们换个地方。“
宋氏兄弟见姓高的大汉转身就走，正在愕然，只听背后传来一个慢悠悠的声音：“回来。”
