滴血的玫瑰沐浴在西斜的日光里，她的柔媚已经开始凋落，她的刺依旧在抗拒。
窗畔的素纱知晓她的悲哀，然且那又如何，他担心的还是那窗外的风，会将他吹向她。他爱慕她的艳丽，毫无矛盾的，他不愿被尖锐的刺，割破他精致的皮囊。
在如此沉重的光晕里，时光慵懒了几分，鸽子钟的每一次震颤都地动山摇。她的颜色愈发深邃，仿佛是静止的木雕，又若是冰冷的铁塑。
戏腔断续，咿呀婉转，娓娓而来，总有什么断不了似的，总有什么隔着什么。空悬的手放不下，收不回。
世间总会有不合规矩的存在，比如，留声机留不住的声音，或者细雨淋不湿的草枝。
繁星在光年之外浅眠，白色的花瓣听不清风的叹息。暗色的玫瑰在高阁伫立，低垂的影斑驳了岁月的痕迹。
没有掐灭的半截香烟，在剔透的玻璃盘上喘息，缠绵着丝丝缕缕，徘徊在天花板上。青烟缭绕，弥漫着一股寡淡而优雅的颓废。
盛夏的风到了午夜还是炽热的，这种温度烧灼在皮肤，却难以刻骨。隐匿的火焰如何会使花田荒芜。
太阳追不上月亮，云追不上风。
看上去错综复杂的交织，只是镜中拙劣的影。
大厦将倾，谁去怜悯一枝不肯回头的残花。
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二零一七年三月三日
