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她是作家。
写小说，一部很长很长没有尽头的小说。在那里面，她谱着每个人的命运，操纵着人与人之间的缘。她永远地看着他们的离合悲欢。
只是，她牵着别人的命，又有谁来谱她的缘，又有谁看见过她的欢颜与悲凉？
这一天，她盛装打扮，出现在战争国度。
脚步，一步一顿的沉重。一身黑红。红是血红，是她的裳，飘逸在空中。黑是墨黑，是她的发，凌乱在耳畔。
苍白容颜，深红眼影。那长睫毛下的凤眼憔悴着，却是一如既往的风韵与深沉。
被炸断一半的桥还耸着。她直直地走上去，向前，向前，没有丝毫停下来的意思。
血红身影立在桥头，前倾了，前倾了。
再见了。
忽然在这一秒钟，一颗子弹从空中飞过，随即她后脑勺上绽开一朵血色花。
她的表情似有一丝惊诧，随即恢复了平静，笑得那般自若。
虽没料到还有这样一颗子弹，但来的也是正好。这样，也很美好呢。
那部小说，是写不完了罢。
本来便没有结局呢。
她缓缓地，前倾，前倾，倒下桥头。那时风更大了，她血红的袖裙在空中舞着，散着，绽开了另一朵血色花。
