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“枪，给我枪。”卡特用自己沾满鲜血的双手，指着科勒，你可以清晰的看见卡特眼里的流露出来的那种恐惧，望着眼前的老人。老人弯下腰，拾起掉在地上的日记本，吹了吹封面上扬起的灰尘。
“不要碰我的作品，那是我要留给后辈的。”
“布莱顿，为什么你要这样对我们？原本这一票可以成功干好的。”卡特咽了咽口水，望着面对自己的漆黑的枪膛。
宛若是恶魔的身躯展开了羽翼，你连枪声都听不到，就能看到又一个人倒在了血河中，身子渐渐腐化了，可能在50000年后，连白骨都没有了。
老人转过身，拉开桌下的椅子，静静的坐上去，打开桌旁的台灯，翻开了书，拿起了木笔，呼出的白雾顺着黑夜里的灯光渗透进他身后的血液中，墨水甚至还没有干，房间里就几乎没有呼吸声了。
