蜻蜓点过水面，只是轻微的一下，泛起的涟漪，却让整个春天也微微颤抖了。从春的目光中抖出一串淅淅沥沥的小雨，再次打落在鸟儿的羽毛上，轻微疼痛。我总感觉到轻的力量，在我不经意，也不会在意的瞬间，郊外的树叶被风刮下一层淡淡的绿色，那种掉落轻得不会引起任何动物的安眠，没有用任何字眼说明了生命的开始和离开。
这一切甚至轻到可以忽略了。却又在记忆中无比真实地生存过。
只要拉开窗帘的一小道缝隙，从云层挤出的阳光就在窗台上滚出一片细密而耀眼的温暖——阳光。从来比风更轻，更强烈地恒久着。
我从未听见黑色大理石被颜色撞击的声音，也用手怎么也抹不掉涂在上面的金色，怎么也抹不掉。可事实上，阳光无比轻盈地来过我的房间，窗户没有打开，是从缝隙中走进的也说不定呢。
一首小诗，我永远无法称量出它的重量，它们的重量在随时做着改变，我需要晒干诗中的泪光而得到自己真正所想，所听见的。我总是将情感涂抹，不像阳光那么均匀和柔和，在一张纸上只是沾满头重脚轻的呢喃，如水般划过短暂的思绪，总是尖锐而深邃。相比于白天，我似乎更喜欢夜晚，和月光的对视是凝练而柔和的，正因为她光泽的轻缓不会猛然刺伤我的目光，甚至看久了的月光更像是一滴水，一滴饱满而优雅的水珠。在纸和笔的距离中，我恰好拥有一小块余地放下小小的残余湿度，空气轻得甚至不需要一句话，就能听出文字在说什么。
走出家门，风恰到好处地歌唱，我惊异于空气中的微小温暖竟然被切割成了不规则的多边形，我的眼睛、手背都共同感受到了这种细微的变化。手臂需要用很大力气才有可能穿过厚厚的风，我这样做了，再次抽出手臂的时候却沾了满手的黄昏小调。从远处飞来几只说不清是什么名字的鸟儿，很默契地站在我的手心里。我却不知道，这里是否有能力成为它们的家，真正的家。
风从眼前穿越到天边，需要的不过是眨眼的时间，风踏过草地小溪泥土，变成绿色变成白色又变成咖啡色，我看不出一丁点儿它在意的习惯，整个过程宛若诗篇。而这些颜色被衔在燕子的口中，被缀在心情的小文中，风最终不留一丝。它想要永远保持记忆和身体的轻盈，但无疑没有人能够忘记风，那似乎已经成为最自然的记忆了。
当我可以无比轻盈地走过一直想要走过的那条小路，风就贴在耳根，当我们回过头的时候，只在小院中发现一片萤火虫的忧郁和辉煌，那是目光最舒服的荧光，闪闪烁烁地在心中不肯熄灭，消逝去。
想学习风，那毕竟是所有生命都渴望拥有的速度。也想问问风，那毕竟是所有生命都想要到达的重量。
嘘——请轻微。
